de barros

quero fazer de tudo quanto me acende a alma
mas por enquanto
arvoreço de amar.

eu tenho urgências de amar
no passe-turno da tarde
meu coração urge e arde
por um bocadinho de conversê

me dei conta que na minha
vida, preciosa mesmo é a simplicidade
é a sensibilidade
cuidar pra tratar de não endurecer.

A doçura não sabe

encontrar paz em mim

os meus ventos

são como sopros

de lá de longe

só se ouvem ruídos

mas aqui dentro

como mora o embaraço

queria eu poder

ter outro canto

seria bom se todo dia

a gente soubesse viver

mas quando a gente é

e sobretudo

quando é do avesso

a vida é uma corrida

de uma perna só

Me pediram

pra descer do alto

pra endireitar os modos.

Desculpe. Não fiz.

Alma de poeta

se descuida

porque se alimenta

de delirios.

Dá mais trabalho nascer de si mesmo.

Luise quer fazer mais

Contando os dias pra fazer uma

Coisa que eu ainda nem sei o que é

O que eu tenho é isso

Essa coisa amorfa de nome sentimento

O desejo de ocupação

Ocupar a tarde de coisa alguma

Que não é exatamente esta

Horas penso numa imagem

Em um punhado de palavras encaixadas

Dizem que posso chamar de arte

Arte

Seria isso

Essa coisa que falta?

As vezes acho que é propriedade

Um amor próprio

Mas não amor por si

Amor por outra coisa que você ame

Em tempo, só

Paixão sem companhia

Dedicando uma razão de vida

As vezes penso que disso aqui ja tem demais

Letrinhas

Poemas

Falta é fazer

Fazer por mais gente

E tanta gente aí pra começar

Falta colocar a mão na massa

E mão na massa

É arte.

Espumar

Ele nao gosta de fazer muitos alardes

eu faço de tudo uma poesia

já tinha algum tempo

que estávamos enxutos

mas eu ainda estava lá, com certeza estava

sem pressa de sair

conversando com os ruídos espumeiros

Era uma sensação tão leve

que nesse intervalo podia até sentir saudades

mesmo ele estando ali

lendo um livro ao meu lado

Ele falava de alguma coisa

mas os meus ouvidos ainda estavam zunindo

minhas palavras afogavam-se por vontade própria

Estava tudo ali

feito espuma

os braços,

os ditos,

os ritmos

o som que cantei para mim

só para embalar os pensamentos

Foi o segundo mais longo

que já vi nascer

de toda a memória

Um segundo que nunca tinha

pressa de acabar

Mergulhei ali.

Por um tempo incalculável.

Eu sempre achei que ia chegar o dia, o final de semana, de parar pra descansar. De ficar só mesmo ouvindo os passarinhos. De sosssegar nas presenças. Desaparecer do mundo. O dia em que SER bastasse. Achava que nesse dia ia sentir amor. Mas aí acordo e o mundo já se moveu todo de lugar. E o que era sozinhos, já é junto com mais. E o que era um silêncio, já é um alvoroço.

Eu mal arrumo a casa aqui dentro, mudamos de casa. Mal mudamos de conversa, e alguém se muda pra perto de nós. E o dia que era cinza muda para um dia de girassol. Que muda para um dia cinza na quarta. E mudas com plantas na varanda. E por que você nunca muda? E quando penso que tudo enfim é paz, eu mudo de humor. Decidimos então mudar tudo e o que fazemos é mudar de canal. Tiramos o sódio, botamos mais sódio. Abrimos as janelas, nos enchemos e esvaziamos de visitas. Enquanto eu penso sobre ter um plano de vida, já entramos em um projeto. Em mais um curso. Em mais um negócio. E eu querendo entrar só pra dormir. E dizemos bom dia pra compensar a noite. E dizemos boa noite pra ver se o dia aparece melhor. E nos queremos imensamente hoje. E amanhã é tanta coisa já nem sei. Mas vem aí o fim de semana, quem sabe para descansar, para ouvir os passarinhos. Mas não.

O nosso amor vai ser sempre movimento.

BARRIGA

Não tem mazela ou doído que possa me ocorrer que uma grávida não me cure. Acontece assim. Eu venho quase me esvaindo em noites de pensamentos, com os olhos já saltados fora da cara, o peito sem muito querer e de repente, grávida. Me posiciono então bem em frente ao seu umbigo. Eu quis dizer à imensidão do seu umbigo. Não há mais mazelas. Aquele silêncio inteiro que ela abriga, me ocupa. Sinto vergonha de falar qualquer coisa para não acordar a doçura do mundo. A grávida me olha com olhos cansados, por levar de um lado a outro o seu trono. Eu me dobro, com cumplicidade. Ela vem, em seu andar cambaleante, com as pernas foras da reta, num sacrifício imenso de viver. Passa com aquele monte de milagre, na graça de uma manhã de domingo, mas eu juro que nem tinha percebido. Passam ela e a manhã, com um ensolarado de cegar os olhos. Esbanjam o hálito fresco das horas, a sintonia entre seus galhos, seus ninhos, seus ruídos, seu escancarado azul. Me atravessam, eu pobre, na calçada, como se fosse a única a não saber. Passam cheias de certeza para terminar de ninar o mundo. A grávida pede licença aos meus pensamentos atribulados. Eles se calam. Ela faz o anúncio de uma chegada breve, seu umbigo quase empurrando a realidade. Eu escuto. Ela segue se balançando e não há mais nada em mim há não ser esse respeito branco. Levou ela até as últimas palavras alheias, os trapos de outrora. Deixou talvez, esse punhado de amor para aplacar meus silêncios.

Alguém nasceu na quarta de cinzas.

Palavra nasce de mim boca aberta pro mundo. Assim como um bueiro na rua, arrotando um bocado de ontem pra quem passa recolhido em guarda-chuva. Palavra é minha sina, para não ficar chorando com olho de menino em vitrine. Há muito tempo me separei dela. Deixei-a caída como uma criança esquece seu carrinho de rolimã. Minha palavra quase morreu de frio. Mas eu sou palavra-hora. Sou esse canto sentido do mundo, `as vezes tanto, `as vezes mudo. Sou essa letra que venta, sou um pulsado que cansa, sou de um todo que empurra, que quer existir para além. A palavra em mim apenas dança. Que é o autor senão o palco, que é coitado, senão o refém? Uma palavra me passa, abraço palavra também. Que sejamos uma, prontas, inteiras, entregues, para o sopro que acende o fogo, para o que corta e não se vê. Pedi palavra pro mundo. E ela me veio acontecer. Sejamos o que sempre pela primeira vez.

09/03

Sala sua vida - ao lado do corredor.

E de repente, um peso. Veio de cima aquela mão, com vocação para corpo inteiro, e desabou sobre meus ombros. Assim, sem a menor dúvida, sem vacilar, como um homem-mandado para o seu trabalho. Comprimiu então aquela massa, que até ali era eu, e avançou sem nenhum pudor sobre minhas dores recolhidas, esmagando espaços, fibras e melindres com um polegar trator.

Em um golpe só, agarrou meu braço com força - como certamente costuma fazer com o destino - e puxou-o para baixo, de uma forma que me fez cair por cima das horas, despencando dos pensamentos mais altos e desabando sobre este minuto - o único que existia.

Na verdade, pouco sabia ela das minhas inquietações. Elas as amassava, num movimento frenético. Pouco importava o silêncio, porque para ela o estalo, o estalo é que tinha que ser alto e forte, assombrando a preguiça e a vontade de passar a vida no mesmo lugar. Curioso é que na semana passada, tinha sido completamente diferente. Um rapaz com um olhar oriental tocava a vida com extrema delicadeza, como se soubesse mais do que os outros das suas formas, da sua textura de veludo, da sua fragilidade balançando no ar. Não forçava nada, nem fazia barulho algum. Cheguei a duvidar se alguma coisa estava realmente voltando para o lugar. Mas quem é, quem é que não fecha os olhos e se entrega, quando sente que a vida está lhe levando em calmas mãos? Quando lembra de ser tocado por inteiro por dedos de útero? Praticamente dormi.

Mas ela não, ela era sem medidas. Amassou com toda força a dor que tinha se agarrado à minha coluna, e antes que eu fosse embora disse cuidado com a postura. Se passa muito tempo curvada, um dia você tenta voltar e não consegue mais.

Consenti silenciosa. Já era mesmo hora de erguer o peito.

Do que para uns era ela

Uma menininha, um malabarismo

Entre sorrisos e pontas de pés.

Do que para outros, era chama

vivente e errante nos grandes

olhos escuros, gulosos.

Do que para outros ternura.

E para os que mais de perto,

Terremoto.

Mas era pra tantos doçura,

que deles recebia o que

enchia seu canto.

Poucos a viam em silêncio,

o que nada dizia, mas trazia dor.

Mas no que muitos viam, descansava:

Essa coisa escancarada

sem dono, nem página

inquieta, descabelada,

uma carreata de amor.

VESTIDA DE FLORES

Acaso você nunca nasceu

com um punhado de flores acoroadas

trepadas feito jabuticabas no pé

bem agarradas no seu tronco

Por acaso você não tem os olhos manchados

de tantas cores das bromélias e girassóis

uma confusão só das tintas todas

enchendo seus dentes e dedos

Por bem nunca aconteceu na sua manhã

do sol mudar-se para sua casa

de passar perninha por perninha pela sua janela

sentar-se em sua cama para uma prosa

e sua ciranda nunca girou girou

e seu corpo nuca teve vontade de ir atrás do pedalinho do menino

e você nunca teve vontade de descer rolando a ladeira

e rolar por ela todas as suas vontades

e suas mãos nunca foram um aplaudir de pé

e seu dia ainda não foi um infinito dia?

e seu cascalho nunca foi todinho vivo

de miudezas brancas e um cheiro de mato?

pois é assim que está me acontecendo agora.

poesia saborética

Poesia saborética do cotidiano

Anote aí sem preconceito algum

3 coxas de frango

uma latinha de atum

3 pacotes de batom

e um pão de alho enfileirado

Anote um sabão normal,

desses de esfregar a mão

e o de tubo

- coisa de gente vaidosa

Tome nota da pasta de dente,

mais conhecida como creme dental,

do refri de todo dia

um suco de uva de qualidade

e frutas que já venham cortadas

homenagem mor à preguiça

Tome conta desse Minas-padrão

homenagem à toda linhagem marital

e um potinho de requeijão

nessa poesia quase cotidiana

nessa riqueza toda de feirinha

a nossa lista em cima da mesa

o nosso amor escrivinhado na cozinha

Coisa de nós dois

tão singela

um parzinho de lingüiça apimentada

ria como for, meu amor

é nossa poesia de segunda-terça-quarta.

Mineiríssimo

Do que ela me disse já na porta de casa: é que mineiro gosta de cumprimentar dando abraço. Mas o caso é que é mesmo.

Mineiro gosta de abraçar a vida. Abraçar sem preguiça quem chega em casa. Abraçar suas vontades, sua felicidade, com um punhado de prosa, com mesa pronta. Mineiro só é miudinho no jeito de falar. De resto, é um escancarado coração pro mundo. De não caber de tanta gente que adota pelo caminho, fazendo de cada vida um bocadinho da sua. É um sorriso portas-abertas, do nascer do dia ao cansar do sol. Mas não se engane pensando que nessa colcha de lã, não existe os nós fora de linha, o desgoverno da agulha. Que a chama que moldou a caçarola, não ardeu na pele. Mineiro conta suas contas. Remenda suas dores. Silencia seus cantos. E amanhece inteiro pra fazer o melhor que pode de cada dia, com o mesmo gosto com que faz os seus doces. Sábio quem recria a vida, e ainda acerta pôr um sopro de canela. Mineiro acredita que a vida é "bôua", e deseja tanto isso pra quem vem. Mas a vida só é boa porque tem gente assim, que põe mais amor em tudo que faz. Que entrega os braços para o trabalho, e o pensamento pro alto, pra não perder o trem.

Da próxima vez que um mineiro te convidar, não perca a oportunidade. Abrace e seja mineirim também.

VEM AÍ

Continuo feliz-feliz com o aniversário que está vindo. Eu acho que é isso: eu nino meu aniversário, como um bebê que nasce, e que tivesse mesmo que ser feliz. Eu preparo seu quarto, arrumo suas cortinas na janela, ponho as cores amarelas, azuis , brancas, em cada cantinho. E encho de perfume esse tempo de vida, esse espaço-quarto para tantos sonhos, numa mistura de agradecimento e pré-abraço. Recebo com o cheiro de mar. Recebo com os olhos brilhando. Toda vez que ele vem chegando, sinto. Mas não me sinto apenas, aquela que vai soprar a velinha, mas sinto todos. Sinto todos com um sorriso imenso. Aqueles que fazem meu coração pular, que já dividiram comigo dias dos mais gostosos, momentos que parecem cenas de filmes na minha cabeça. E como elas vêm e vão, como pequenos curtas, me fazendo sorrir mais e mais. Sinto todas. E quero por perto. Para ouvir, para falar, para abraçar dessa forma diferente, com a vontade que viaja e atravessa. É dia meu, é dia nosso, é dia deles. É uma festa de um tempo novo que quer nascer. Vamos colocar nossos chapéis de novos pensamentos na cabeça. Vamos pegar nossa língua de sogra de novas palavras, soltas e livres, indo e escapulindo dos lábios. Vamos petiscar nossos momentos-doces, achocolatas manhãs, tardes de silêncio e paz. Vamos encher as nossas palmas para aplaudir a vida e pedir por ainda mais amor, como quem enche o teatro e o peito. É uma festa com você. É uma festa de todo dia, do dia que continua, com um entusiasmo recém-nascido. Venha que vamos.

Feliz dia que inaugura tempo novo.

Nem parece verão em sampa. Acabei de chegar e o friozinho matinal já nos encontra, naqueles velhos olhos brancos da cidade. De punjante e urgente, só o verde. Há um derramado de verde por toda parte, molhado e vivo, como se fosse uma primavera para aquela cor. Caminho sob o hálito das flores, o macio tapete de grama, a permissão dos insetos e o babuciar de um passarinho, que como eu, também aprendeu a viver tranquilamente ali – apesar da estradinha de asfalto. Respiro os ares da cidade. Da minha cidade. Seu bocadinho de chão, seu silêncio cheio de liberdade para um livro, um pensamento. É tanta calma nessa cidade sempre nova, mesmo que todos saibam de suas urgências. Quase danço sob o frio e as histórias que estou ouvindo. Podia até sentir saudades do sol. Mas não, eu entendo, é quase como uma compaixão, deixá-la ser. Essa chuva..ah, essa chuva é só o jeito de amar de sampa.

"abra a janela e veja eu sou o sol...

eu sou céu e mar

eu sou seu e fim

e o meu amor é imensidão..."

abraçando a palavra alheia e deixando-se dançar com ela...

31/03/11